Notre pays contient richesses et trésors.
Mais, faibles que nous sommes, nous conjurons le sort.
La misère a eu raison de nos talents.
Seule la mort l'emporte avec ses relents.
Nos gouvernants dorment du sommeil de l'injuste,
Manquent de finesse, ont des manières frustes.
Sans preuves tangibles, on eût dit des procès
Au fondement croulant, à l'imprécis tracé.
Notre lot du savoir étouffe ses accents,
Bien que nous nous prenions pour des roseaux pensants.
En prenant au sérieux leurs ineptes fadaises,
On se croirait face à la nation anglaise.
